TREZV:
Я иду, высоко подняв голову, кому не нравиться наш стиль - в лоб ствол ему.
Хотя ладно, отпустим, тут подсесть надо с молоду.
По поводу и без повода, толкаем бит в провода.
Как святая вода льётся Хип-Хоп строка.
Освежись, попей, потанцуй молодой пока.
Пятака взяли пацаны и до потолка хату продымят и навалят репака.
Закажут пару больших пицц, ты не видел этих жизнью довольных лиц.
Ты не слышал этих Хип-Хоп небылиц, за душой только репак у моих братиков и сестриц.
За бесцельно прожитые чувства вины.
Нет, новый стиль - чернуха, старый стиль этот свет, мед, драг металл.
Я знаю ты знал, когда выберал чем прокачать ухо, ворованный бит, криминал.
(А) А плагиата не читают о чём и я, ребятня.
Мы все об одном тут, не путай края.
(Пау)
Стреляем словарным запасом.
Это музло на зло тем что на пафосе - Папуасом.
Poppa Rodger:
Старый добрый, песня о главном.
О Хип-Хап, о волах.
Наше Лёвшино будто M глав, круглосуточно в хлам.
Сутками, тонны бухла на молекулы рассыпают дела.
Эх, была не была, когда в деле мой план, в трубке - вулкан прогорает до тла.
Время Хип-Хап на котлах, в голове не бардак, не порядок, в жилах - заряд.
Наши подряд выпускают снаряды куплетов, тра-та-та-та-та подряд.
Один за другим, эти творения подряд.
Разум людей будоражит их взгляд.
Верят, настанет то время, реальность накинет более яркий наряд.
Приходиться только лишь ждать, остаётся лишь веришь, кому? (Кому?)
И по какому легалу их мерить, не смотря на всю грязь их намерений.
Всё это гадость народу, по больше Мэрии.
Тут уже дело не в вере, дело лишь строго в том чтобы сделать добро по уверенней.
Моё личное мнение не превалирует над объективным, но всё это так субъективно.
Будучи шибко наивным, лучше танцуй от противного, всё это так примитивно.
Эта рутина, все их слова подозрительно дивны, все их поступки так приторно пахнут Лидокаином.
Такая картина - страна на руинах.
Cheerful Grief:
Яу
Купленный Круке едет в нашем купе.
И он тречёт по Копорке потоков лавэ.
Есть столько новелл, родом из наших фа вел, о том как кто то отъехал хоть он ничем и не болел.
Я не калека, налей ка мне Kanye ко лекарь, дабы я в медне от Альфы до Омеги рождал куплеты эти.
В кресле-качалке, на старинном паркете, звуками укутанный как в шерстяном пледе, калякал о бреде.
Магия слов, я с ней в унисон взмыл.
Мистика снов
Крики сов
Волк на луну выл
Строк мало
В пылу с свил
Накопил сил
Да бы бесил стиль
Моим сисек
Людевых, бессильных секирой косил
Как Израильский с казика
С днём психоделам
Скользя по сердцам
И играя костьми
Лезь из волка, тьмы
Из под мысли листвы
Строд резкий
стёр в обрезки
Стар стиль ведь у тех стен фрезки
Резкий с ингредиентами гротеска
Вольный, буйный значит больно будет
Тем чей стиль на бреске
С примесью бурлеска
Пиздуй пездарь в стог иголок
В эту бездну бездововых
Пиздаболов, пиздаловок
Без обезбола
Мозг обездолен
Разнообразие боли
Сколь до безобразия
Праздничная казнь
Гостя рвёт на части
От раздолья категорий
Но дак и ты не будь мудаком
Не еблань
Делай свой выбор
В пользу того или иного
Как всю свою сранную жизнь
Либо-либо
Блять, да чё с тем Эмси?
Или частый Эмси - Нигга.